L'enfant de Mathilde, un enfant mongolien. Oh, certes, pas le doux putti en pâte d'amour qu'on couve et qu'on coule dans la douceur du berceau, mais un golem façonné dans de la chair fade, barbouillé d'un sourire baveux. Veuve et seule face à lui, Mathilde suffoque. Alors, ailleurs Lui! Qu'elle ne le voie ni ne l'entende plus.
